Смерть она - ее имя (революция или) война… Как ее не назови, Ее задача страдания, Боль и разруху в себе нести. Скорбь, переживания, Слезы, обиды, страдания. Это не реалити шоу, не сериал, Все слишком всерьез. Возникает вопрос Зачем, почему, для кого Нужен этот спектакль, Сделанный на крови Жизни народной, людской любви? (Революция) или война, она - Черная женщина, Которая набрасывает вуаль На глаза народа, Чтобы их застилала пелена Из серого сукна, Не позво

Честно признаться, когда стала сочинять песни и пытаться накладывать слова на музыку, подбирать размер, мотив и пр. столкнулась с тем, что иногда то, что хорошо звучит с музыкальным сопровождением (мы это называем песня), нелепо читается. И, наоборот, сложно сочинить стихи, которые легко лягут на музыку. И да, некоторые тексты песен такая ржача и мура (я никого не хочу обидеть, но этот факт стоит признать). Я тебе пишу письмо, Только строки не ложАтся. Разучился держать Я

Томатный сок, пролив на полотно, И меж грудей красавицы уснув, Могу назвать себя я – Пикассо!!! Пожалуй, нет. Нечестно. Не могу. Совсем с другого теста слепленА, Совсем другие «твари» в голове, «И сливки жирные, что куплены» с утра, «Мазками» мышки покладу на «полотне». И нарисую я не сисек целый воз, Не спариванЪе диких кабанов, И не промежность, девы русской, меж берез, Не фаллос, чтоб размер - до облако – о – о – о - ов. А нарисую насекомых, яркий мир: Вот бабоче

Нам туда, нам туда, Нам туда давно пора. Нас зовут, нас зовут, Там они давно нас ждут. У них острые клювы, У них острые стрелы. Они долбят и скребут, Изнутри нас разорвут. А вокруг тишина, Вокруг осенние листья, Они землю укрыли, Их на землю положили. А все злые языки, Взяли на острые крючки, Наши рты позакрыли, Сторожат нас злые псы. И я в розовой комнате. Сижу (я) вместе с ними, Что-то давит изнутри, Да и мысли сразу злые. А вокруг столько людей, Но я оди